Briciole #71

Le Briciole sono frasi, aforismi, poesie, pensieri, dediche, pezzi di canzoni, scritte sul muro e messaggi che strappano un sorriso o una riflessione, che colpiscono l'immaginazione e rimangono in testa e, a volte, nel cuore.

«Domani Pierre l’accompagnerà.»
Mi voltai bellicosa. «Oh, per favore, l’ha detto anche ieri! Che diavolo, sembra quasi che lo faccia apposta a trattenermi qui e…!»
Agghiacciai sul posto, come se qualcuno mi avesse di colpo gettato un secchio d’acqua gelata, perché due cose accaddero nello stesso momento: Damien mi fulminò con uno sguardo che fece diventare ambra pura le sue iridi, dandogli una sinistra sfumatura gialla, e alle sue spalle una bambina bionda mi guardò. La fissai, incapace di muovermi. Era lo stesso volto che avevo visto la sera prima mentre infuriava la tempesta, gli stessi occhi azzurri immensi, lo stesso candore della pelle. Ora era nella biblioteca, il vestito bianco e rosso che arrivava alle ginocchia, le scarpe nere di tela sui calzettoni chiari. Lei sorrise con complicità, poi sparì. E io sentii di colpo il mondo sfuggirmi da sotto i piedi.
Mi accasciai sul divano, tremante, lo sguardo sull’uomo che mi scrutava con gli occhi stretti in due fessure. E allora mi alzai di nuovo, afferrai le stampelle e, senza dire niente, uscii dalla biblioteca.
Ero atterrita. Ero sconvolta. Ero terrorizzata. Perché ormai non potevo più fare finta di niente. Quella bambina era la mia copia esatta. Quella bambina ero io a otto anni.

Vento di Kornog - Alessia Litta